Como todos los años, nuestro departamento convoca el concurso literario. Esta vez el tema será libre, para que dejéis volar vuestra imaginación. Como siempre, habrá premio de narración en prosa y de poesía. Animaos, que seguro que tenéis alguna idea rondando por la cabeza. Las bases están en los carteles que irán apareciendo por vuestras aulas. Preguntad a vuestros profesores de Lengua y Literatura, si tenéis alguna duda. Esperamos vuestras obras con impaciencia. Recordad que el plazo acaba el 15 de mayo. Todavía queda tiempo, pero no lo dejéis para el final.
Estamos convencidos de que un instituto es algo más que un lugar al que van los profesores a trabajar y los alumnos a aprender para labrarse un futuro o un futurillo. Un instituto es un lugar de encuentro donde todos aprendemos a vivir y a convivir. Así lo entiende el Equipo de Convivencia, del que forman parte buena parte de nuestro departamento. Por eso, el día 7 de marzo se decidió celebrar a la mujer, a ella y a sus luchas, que son las nuestras. En las paredes del centro aparecieron carteles reivindicativos, hubo exposiciones de mujeres científicas, los alumnos llenaron paneles con frases que expresaban deseos y convicciones, se repartieron lazos morados..., pero, sobre todo, hay que hacer mención a la poesía que leyeron un grupo de alumnos en la entrada del instituto. Poesía joven y de mujeres. Dejamos aquí esa poesía para que sea leída y releída. También dejamos algunas imágenes de lo que se vio y se vivió ese día en el centro. Gracias a todos por vuestro entusiasmo. (Suena Manos de mujeres de Marta Gómez, joven, mujer y colombiana) Y ahí van los poemas que ha seleccionado nuestra compañera María Prado.
HOMENAJE A LAS HERMANAS
A veces, las mujeres que admiro lloran.
Lloran polen, lloran piedra, lloran plumas caídas de estornino débil
y aceite quemado sobre la arena gris.
Lloran porque no encuentran
el hilo del buen amor,
lloran porque su voz no es una columna de mármol,
lloran por el peso del río.
Hay mujeres que admiro y no conozco y a veces lloran.
Supongo que también les arden bulbos en las entrañas
y tienen en el jardín
tumbas de cedro.
Otras mujeres llevan
el fardo prieto de veinte siglos sobre los hombros.
No tienen mucho tiempo para llorar, pero, a veces,
manantiales y pozos y olas se les caen a las manos.
El charco crece lentamente, alcanza el mar de los charcos de antaño.
Se evapora, llueve.
Lustrosas espigas se hinchan
en un huerto de otra parte.
Laura Casielles (1986)
JUSTICIA POÉTICA
Quiero conocer a todas mis madres
reconstruir mi linaje y mi conciencia
a partir de los versos las renuncias
las huellas de todas las mujeres
que he sido al mismo tiempo.
Quiero una larga estirpe de mujeres valientes
que han escrito poemas
después de hacer la cena
y han vivido el exilio
dentro del dormitorio.
Reconocerlas libres brillantes y caóticas
retratando monarcas
sublevando las formas
componiendo sonetos
en una Europa en llamas.
Quiero sobrellevar la carga de la historia
convertirme en relevo
nombrarlas
sin esfuerzo.
Pronunciar con propiedad
el término familia.
Rosa Berbel (1997)
El cinturón de hipólita
Una vez, siendo niña, descubrí
a la mujer
que me enseñó a montar en bicicleta
tiñéndose las canas: se había puesto, porque la resistencia mancha,
una camisa azul de su marido
muerto.
El cinturón de Hipólita es
aquella camisa.
Mi primera maestra, Doña Cati,
enseñó a leer a tres generaciones de españoles
a través de sus gafas, ya estando jubilada: Mi-pa-pá
es-el-más-gua-po-del-mun-do-y-mi-ma-má-la-más-fuer-te
del-pla-ne-ta-tie-rra.
El cinturón de Hipólita es
aquel par de gafas.
El día de su boda con el poeta
Manuel Altolaguirre,
la poeta Concha Méndez caminó
flotando, con su traje de menta, hacia el altar
de los Jerónimos: su ramo de novia era un manojo
fresco de perejil.
El cinturón de Hipólita es
aquel ramo verde.
Y el modo en que mi madre, a
los cincuenta, le cambiaba las pilas
a su audífono para asistir a clases
en la universidad (las manos son las mismas que, con catorce
años, dejaran los compases y dictados
para ponerse a amasar pan).
El cinturón de Hipólita nunca
lo robó Hércules.
Hércules robó el oro,
pero no la riqueza. ¿Cómo expoliar aquello que se mama,
capital invisible, indivisible, cual río
sangre abajo? Robó Heracles
el oro. Nos dejó
la nobleza.
Martha Asunción Alonso (1986)
ACABAR CON TODO ESTO
No sé si quiero renunciar
a mi dentadura
a mis huesos fuertes
a mi cabellera brillante
a las pocas dioptrías negativas
que me quedan
a la piel firme y entera de mi
estómago.
No sé si quiero perder el dominio sobre mi vejiga y
tener que andar todo el día comprimiendo unas bolas
chinas en mi interior para evitar el pañal para adultos.
No sé si quiero renunciar
a mi silencio
a mi alimentación improvisada
a las noches en vela por un libro demasiado interesante
a mi habitación limpia, con olor a lavanda,
a mi sueño en fin de semana, profundamente invernal.
No sé si quiero vivir a través de alguien,
cuando mi vida me basta bien.
No sé si soy tan generosa.
No. Diría que no lo soy.
No aún, por lo menos.
Quizás no sea mamá.
Quizás borre del horizonte “lo mejor que me puede pasar en la vida”.
Quizás no traiga a nadie nuevo a este lugar extraño para que también,
si me sale mujer,
tenga que plantearse todo esto.
Elena Barrio (1990)
UNA
CIEN VECES
Hay mujeres
que son estaciones de (d)año,
tormentas torrenciales en agosto y estufa
en un diciembre lleno de abandonos.
Hay mujeres
que son pájaros sin alas en un cielo lleno
de recuerdos,
fieras carnívoras al acecho de las ganas
y de esa falta de poder ante la tentación
que solo es deseo confundido.
Hay mujeres
que son mariposas ensoñadas esperando a que
cierres todas las puertas
para acariciarte las mañanas a través
de la ventana,
para sacudirte la mirada en cualquier
dirección ajena a tu espejo.
Hay mujeres
que son animales en celo
galopando sobre tu pecho abatido.
Hay mujeres
de ojos castaños
con alma de gata.
Hay mujeres
de ojos verdes
con alma de zorra.
Hay mujeres
que son signos de interrogación abierta,
tres exclamaciones siguiendo
una huida.
Un ladrido de madrugada.
Hay mujeres
que justifican el silencio.
Hay mujeres
que excusan la poesía.
Hay mujeres
que son aeropuertos alejados
de los que solo salen aviones imaginados,
puertos marítimos
en los que vuelves a ser tú mismo,
estaciones de tren
donde se cruzan tantas contradicciones
que encuentras paz.
Hay mujeres
que suenan a herida al tocarlas
y te hacen desear la muerte antes que ellas.
Hay mujeres
que huelen a limpio, a cuerpo inerte,
y te hacen desear invadirles el corazón
y el pecho con la brutalidad de un ejército de flechas.
Hay mujeres
que desordenan tus huellas cuando aparecen
y te hacen desear encontrar tu camino
sobre su columna vertebral.
Hay mujeres
que no se esconden, que quieren sin escarcha en los ojos,
que saben a sed,
y esas,
esas te hacen desear quererlas toda la vida.
Hay mujeres
que esperas siempre
porque nunca llegan.
Hay mujeres
que están en todos los sitios que ocupas
menos en tus manos.
Hay mujeres
que son primeras y únicas,
que sobrevuelan el suelo que pisan los demás,
que son azules y ocupan un lugar
diferente al resto.
Hay mujeres
que crees por encima de todo
y por encima de todo deshacen tus creencias,
que son tiernas, dulces y ciertas,
y con su ternura, dulzura y certeza
parten en dos tu inocencia.
Hay mujeres
que abren tus ojos con un soplido de magia
y en el siguiente truco desaparecen,
como la suerte.
Hay mujeres
que te enseñan la moneda por las dos caras:
te besan negándote,
se marchan llamándote,
se quedan en silencio,
te hablan desde lejos.
Que solo conocen la palabra derrota
en tu boca.
Que solo conoces la palabra victoria
en su boca.
Que te aman mientras te olvidan
y olvidándolas las amas.
Hay mujeres
que quieres y no puedes,
que son tanto que no son suficiente,
que dándote lo que necesitas olvidan lo que quieres.
Mujeres contra las que no hay razones
que encajen
y conviertes en huida
para darles un sentido.
Hay mujeres
que son aves de paso,
bodas de un día,
amores que salvan tu vida en una noche,
postres eternos en medio de una prisa carnal,
engaños a la rutina,
tu alma animal rendida al instinto de supervivencia.
Hay mujeres
que aparecen como los aciertos:
sin esperarlas y a tiempo.
Que se atreven y se quedan y tienen
el pelo del color de tu almohada,
que se agitan y temes y dan la vuelta
a tus excusas convirtiéndolas en motivos.
Que te aman sin evitarlo
y amas sobre todo por supuesto.
Ya es tradicional en el Departamento de Lengua y Literatura organizar el Taller de Radio con Micro Abierto de Radio Interescolar. Este año han sido alumnos de 2º y de 1º de la ESO los que han sido por unos días periodistas, reporteros y locutores. Además, las sesiones han sido los días 7 y 8 de febrero, muy cerca del Día Mundial de la Radio. Sirva también como homenaje a ese medio que sigue ahí, en la era digital, acompañándonos. Es imprescindible. Aquí tenéis el resultado: pinchad en la primera imagen para acceder a los audios.
Gracias a todos los alumnos que han participado y a sus profesores, que han estado ahí, trabajando con ellos.
